Eso. IT… El País de los sueños
TRAPEZOIDALES PENSAMIENTOS DEL SERAFÍN PARNASSUS.
Y TUS OJOS SE abrieron dejando un lado donde no caer.
Donde no arrojarse, donde verterse podría convertirte en ese líquido carmesí que se inflama de oxígeno hasta saciarse…
Que no está muerto lo que yace eternamente y, con el paso de los extraños evos, incluso la muerte puede morir…
Los ojos de Nyarlathotep son agujeros donde verterse y no más.
HUMOR SAJÓN.
Érase una vez una mujer que criaba bostezos de polluelos recién nacidos y los amamantaba hasta que eran libres de decidirse a sí mismos o no campar a sus anchas.
Había una vez una diferencia entre estar mal o ser bueno; y cuando lo segundo se contemplaba todo bañado en euforia atemperada y entre lo primero todo flotaba impregnado en vaciles, flemas titubeantes y andamios que suspendían…
Sus ojos eran agujeros negros ideados para convertir el agua en vino y viceversa.
Los ojos del abuelo que sentado en su losa silbaba una canción de amor al prójimo odiado, de animadversión contra la mujer callada que te lima el iceberg de tu libertad…
Hemos visto cosas que sí creeríais, ¡cómo no, so pánfilos!, atacar naves en llamas más acá aun de Orión el Destetado, rayos Z brillar en la obscuridad cerca de la Puerta de Loheegryn… Todos estos momentos instantáneos se perderán como las lágrimas en la ácida lluvia de tu llanto: ¡es hora, sin exactitud, de espicharla de nuevo insatisfecha!
¡Requiescamos!
DESDE EL HUMUS HASTA ESA ESTRELLA…
Lo que nos interesa en la confrontación de Sade y de Marat es el conflicto entre el individualismo llevado al máximo y la idea de la agitación política y social. También Sade estaba convencido de la necesidad de la Revolución y sus obras son, de cabo a rabo, un ataque contra la clase reinante y corrompida; sin embargo, retrocede ante las medidas de terror tomadas por los nuevos dirigentes y se encuentra, como el representante moderno del tercer partido, sentado entre dos sillas…
SADE:
La piedad, Marat,
es patrimonio de los privilegiados.
Cuando la piedad se inclina para dar limosna,
sólo siente desprecio;
y finge conmoverse para exaltar de ese modo su riqueza;
y la limosna, para el mendigo,
no es más que una patada en el trasero…
SADE:
Ahora yo veo
donde conduce
esta Revolución
(…)
Conduce a la muerte del individuo,
a una lenta extenuación en la uniformidad,
a una agonía del juicio,
al cruel reniego de uno mismo,
a una fatal sujeción al Estado,
cuya esfera, infinitamente lejana, invulnerable,
planea muy por encima de cada uno de nosotros.
DE LA FLEXIÓN A LA REFLEXIÓN.
La ley, en su magnífica ecuanimidad, prohíbe tanto a ricos como a pobres dormir bajo los puentes…
¡Y hasta el viento tiene miedo!
¡HOMO HOMINI SACRA RES!
La mayor alopécica perogrullada que un ebrio Perogrullo en horas bajas pudo maquinar.
¡Es una cruel e insidiosa tautología gris marengo de confines borrosos que se reconstruye al diluirla en estrés!
LA INSATISFACCIÓN DE ANDREA SE ASEMEJA A UN BOSTEZO DE HIPOPÓTAMO.
However much i push it down
it’s never enough
however much i push it around
it’s never enough
however much i make it out
it’s never enough
never enough
however much i do
however big i ever feel
it’s never enough
whatever i do to make it real
it’s never enough
in any way i try to speak
it’s never enough
never enough
however much i try to speak
it’s never enough
however much i’m falling down
it’s never enough
however much i’m falling out
it’s never enough
whatever smile i smile the most
it’s never enough
never enough
however i smile
i smile the most
so let me hold it up
just one more go
holding it up for just once more
one more time to fill it up
one more time to kill
but whatever i do
it’s never enough
it’s never enough
it’s never enough
¿QUÉ ES UN NEGATRÓN?
Es una mezcla sin remover de espanto y desbarajuste: un equilibrio tan harto de sostenerse ante Nada que optó por caerse dentro del balanceo perpetuo.
Amor, Amor es un negatrón de ojos salidos como los de un batracio a punto de huir otra vez de algo…
Y la vida es un negatrón de mirada incisiva que corta como corta la cuajada el menesteroso insatisfecho, la liada o el manipulador…
¿Qué os separa de la locura? Un límite ambiguo sembrado de tedio cabreado por la vida.
Laxitud del corazón y la forzada actividad del hígado…
Siempre tramando cómo sobrevivir; activar; decidir…
Asclepio curando a Smith su lepra intelectual, ese amor que tanto siente y presiente y padece y enloquece. Mas no cura nada porque nada es la única enfermedad incurable que la existencia padece al anochecer, tras tupirse de salsas, berenjenas rellenas de humus vegetal en descomposición, de odio, de fibras…
Del sueño mejor obviar cualquier conato de diálogo.
¡Ex nihilo nihil fit!
¡TOTE HOSE!
Knights of Labour…
LA ANIMADVERSIÓN Y LA IRA.
Ahora mismo, Jacinto Scelsi, estoy sufriendo una suerte de presión tensada que me agarra la mano derecha y me la densifica un tanto impreciso…
Me tienes engatusado por culpa del amor: son tus generaciones de óvulos de una calidad sospechosa, el opiáceo gineceo de tu mirada cuando inflama a la mía como siempre deambulada por orígenes inciertos, el efluvio fucsia de tu delicuescente modo de retozar sin ropa a la luz de mis salmódicas palabras…
Sé que no me amas como aman las diosas a los Dioses y, a pesar de ello, no puedo dejar de persignarme cada vez que te imagino vestida, libre o satisfecha.
Sé, también, que todo proviene del ápice inconquistable del cerebro que me piensa a duras penas.
Y cuando tú te alejes de la zurda de otro u otra, lloraré porque de nuevo no sabré con quien seguir jugando camino de la Eternidad.
La actividad paranoica-crítica le permite al mundo delirante pasar al plano de la realidad…
CÓMO TENERTE O POSEERTE.
Fisiones de núcleos hartos de ocupar cogollos de nadas abiertas por la hurgadora curiosidad de la Humanidad.
Las mujeres no aman a los hombres; aman el Futuro.
Es con curiosidad difícil vivir sin que se te ocurra nada. Hay Ontos que viven sin que les ocurra nada y sufren de lo lindo; pero a mí ésos me interesan un bledo, un apio y un pimiento.
Saca tu lengua de mi boca. De esta cabeza extrae tus ideales de Amorníaco y cadaverina. De las tripas llévate estos nervios peliagudos que atraviesan la viscosa pluviosidad de tanto meandro… ¡Deja de amarme y retrocede: alma en pena retorcida ante la inversión de mis dudas, ante la incapacidad de padecer contigo que me conmueve, manipula y alimenta!
LA DIVINA INDIFERENCIA.
Se vio amenazada por el redondo despliegue de tus encantos…
Me inquiero y suelto: ¿por qué no surge la música de la persona del mismo modo que le llega?
Sin tener que saltar por encima de una cerca espinosa de sonidos…
Pechos, un tórax, intestinos de gatas a medio celo, alambre, madera y metal…, por encima de todo ello…
¡Es acaso culpa del compositor que el ser humano sólo tenga diez dedos!
Seguramente tampoco…
¡Carne in Vitro!
ROJO Y ROJO Y ROJO.
NOS pasamos la vida revoloteando como índices marcando rumbos inciertos…
Y nos transcurrimos la muerte dejando de meditar acerca del futuro, sus rumbos, sus incertidumbres apasionantes, el arte de fugarse tras de nada, Nadas o La Nada…
Me pudo lo patético y, vencida la Ética, en mi vida todo gime, solloza, se enerva o se vierte tras la injusta victoria de sentimientos que como raíces de sepia malherida se retuercen contra algo y en pos de nada…
APUNTES SOBRE DISTINTOS ASPECTOS DE UN CUENTO DE SUSPENSE.
Yo, Patricia, no soy multitud, ni me arrastro como ese monstruo ciego que dices ver colarse por las bocas del Metro día tras día, noche sí y noche tampoco, según llovizne o se agrave la polución de ondas electromagnéticas que inflaman la atmósfera y nos hinchan de displacer los corazones.
Primer rasgo cadavérico-oligofrénico del paciente observado de cerca y de lejos: odia las Multitudes; sufre rodeado de alientos que se enrarecen al evaporarse mecidos por la brisa; intuye, ansioso siempre, que esas cabezas privilegiadas viven por vivir existencias mucho más plenas que las suyas…
Impulsos incontrolables que fluyen como salmones cabreados por tener que remontar por enésima vez el río: ¿tras de qué?
“Una voluta del humo del cigarro del otro hombre se enroscó en las fosas nasales de Horacio, familiar y nauseabunda.”
SER MATERIALISTA Y TENER EL CORAZÓN REPLETO DE RESPETO.
El mejor lugar de la Tierra para fingirse vacío es dentro de una mujer, tenga ésta corazón, no lo posea o actúe.
EL BAILE DE FORT APACHE.
El Absurdo vertido sobre tus ojos engendra monstruos diminutos pero terribles.
No entiendo de Cine. Tampoco de literatura. La poesía me aburre porque no comprendo en qué sitio se halla a sí misma. No entiendo de arte, ni sé de arquitectura monumental. Tan sólo logro saber algo de comportamiento, de Conducta, de Egos, de intereses, impulsos, de lo verdadero, de la esencia pegajosa que une cada lámina de mundo a otra lámina de cualquier otro mundo con absoluta precisión…
Así como has tenido la deferencia de escuchar mis consejos, supongo que tendrás el acierto de ignorarlos. La felicidad es un lapsus del dolor. No conozco una sola mujer cuya exquisita elegancia no sea la consecuencia de que le lastima el calzado al andar. Es curioso: Necesitan tu dinero para costearse las privaciones que les impone su belleza, ese maravilloso y jodido desperfecto. No hay nada de malo en que te cobren por amarte gratis. Ten en cuenta que a veces el amor sólo es una mezcla de flores, pasteles y sangre…
Nos encantaría contar contigo, te dicen. Nos hace mucha ilusión que vengas. Sería para nosotros un honor poder contar con usted, los más ceremoniosos. En fin, que te invitan a participar en una mesa cuadrada o a dar una conferencia en un curso, en un cursi cursillo, en un curso de una universidad de verano, en un encuentro, en unas jornadas, en un congreso. Se lamentan por no poder pagar más, siempre se disculpan por no poder pagar más, y a veces pagan realmente poco y otras veces pagan muy generosamente, un chollo, vamos, vas una horita, cuentas tu rollo y ¡zas!, un cheque por tropecientos dólares, y piensas que la vida es bella, que tantos esfuerzos tienen de vez en cuando estas pequeñas compensaciones…
NIN Su vocalista mentalmente cuerdo.
Debemos leer AMAPOLÁBILIS cuando nos encontremos en un mal momento, cuando hayamos apurado hasta las heces nuestra capacidad de sufrimiento y sintamos que la vida es una herida infinita, abierta y abrasadora, cuando respiremos el aire de la desesperación y hayamos muerto mil muertes de desesperanza. Entonces, cuando solos y desamparados miremos la vida desde el dolor y ya no la comprendamos en toda su salvaje crueldad, cuando ya no esperemos nada, entonces estaremos preparados para oír la música de este poemario terrible y maravilloso…
No hay nada al final del túnel. Nada, tras lo que se presagia como inicio de lo intunelado…
Te estás volviendo majaroide perdido: atiendes a los usos y costumbres del telediario, ves caer los hechos sobre el mantel repleto de desperdicios de la nada, sujeto por dos pinceladas abstractas de Azar contra el improperio fatal del sinsentido… ¡Mapa carente de la orografía necesaria para postergar el vuelo desobediente de la conciencia!
Y la única meta que cortar a tijeretazos es la cinta azul turquesa de tu pelo para que al felationármela no pueda verte, ¡ni yo! la mirada perdida y el tú rajado en diez volubles mandamientos…
Deje de mirarme las Tetas, señor.Don Maribelo, ¡Big Bart!, era el tío más salvaje del Oeste. Tenía la pistola más veloz del
AMAPOLÁBILIS SITIADA POR BURGUESES DE TORVA MIRADA Y CORAZÓN APASIONADO POR TODO.
AL PAIRO. T DE FELICIDAD
Al igual que la parásita de una Naturaleza profusa y confundida extrae varias lecciones, del fondo algo mojado de tus ojos saco dedales de melancolía.
A los celos nos los comemos con mondas papas recién hervidas en lágrimas algo enrojecidas.
Como se beben los lucios las aguas malparidas de las charcas.
O el acompañado amante liba en la sesera complaciente de la descreída…
Y a las alas del desprecio las humedecemos en fuel y prendemos para el vuelo rasante las puntas y lo vemos dirigirse en busca de ayuda a llamar en puertas de Consistorios, Clínicas, Ministerios, Escuelas y Museos.
A la postre, rondas dentro de esta cabeza dueña de no sé qué Pesanervios que me atormenta, como vorágine de engaños, igual que la espiral traza su órbita sin sentido para que la emoción prosiga desangrando libre al candidato inofensivo, a la ama, al esclavo.
Y por fuera la recorres como una aureola de demonio insatisfecho incapaz de escapar del solipsismo atroz de su condena.
A trechos la felicidad asomando su hociquito de abeja ansiosa ante mis ojos.
Nadie desea hacerla caso pero yo admiro el runrún divino de sus fauces engañosas, la bífida viscosidad de su lengua, el homenaje lascivo de su invitación al perpetuo olvido.
¿ASÍ ES COMO SUEÑAS VIVIR?
Cómo, dónde…
Bajo los pliegues manchados del asfalto, donde sobreviven ya penas, insectos y desmadres.
O a la luz de una vela mal apagada que prendió nuestros sueños: el tuyo soñándome puro, el mío estrujándote impura.
Eres fuerza bruta a pesar de los pocos kilos que soporta tu osamenta, a pesar de la vida, a pesar de mi orgullo…
EL ANIMAL EN VILO.
Agachas la cabeza para beber y soportas el peso imponderable de la ansiedad clavándote el pico en la frente. Terrible modo de sobrevivir.
Del territorio de la muerte no huyas, ante él debes postrarte como si algo te obligase a huir volando en pos de nada, nadas, la Nada…
Pregunto a mi amiga qué tal hoy; dice que los nervios le poseen el estómago como a un adolescente el arrebato de dejarse llevar por los suyos tras algún perfume desgajado del instinto a flor de piel…
Te amo porque me proporcionas encuentros en la segunda fase.
Me encuentro pávido a mí mismo frente al espejo.
Me hallo acompañado cuando bebo agua junto a otros, cuando como carne de otras…
Te amo porque dentro de esta cabeza se serenan los pensamientos como azotados por delicados susurros que a tu mirada sólo obedecen, cuando no espías, cuando me piensas, cuando te ausentas entre las redes ajenas cual onda de luz que en espiral desease evadirse de todo.
El lenguaje no sirve. Nunca ha servido sino para expresarnos. ¿Quién nos manda?
¿POR QUÉ PIENSA MI NOVIA SOTTO VOCE?
La mente de mi novia es compleja, señor presbítero. Anuncia lluvia cuando llueve y dice verdades como puños a medio cerrar.
La mente de mi novia es compleja porque nunca piensa en alto, ni aun cuando sueña con el día en que se acabe de las fuentes el néctar, de la vida la esencia, del desquite el buen sabor de boca.
La mente de mi novia es como un baúl vacío donde sólo cabe la lamentable huella que deja sobre la arena el roce de una onda expansiva causada por la séptima eclosión de una nueva y vil reconciliación.
La mente de mi novia es curva al principio y servicial en espiral en su mediodía y recta como un oblicuo rayo de luna al incinerarse el Sol.
La mente de la novia mía que no tiene mente es tan invisible como el sufrimiento de una flema cuando recibe el incipiente pisotón de la mañana.
La mente de la novia ejemplar que no tiene mente nunca se queja porque dice que el orbe ya supura por sí solo…
La mente de mi novia habla en alto cuando tratamos temas transcendentales como puedan ser la venta, especulación o raciocinio de ovulaciones, regodeos o fatigas, pero calla, a la inversa, cuando merodeamos, cual halladas almas en pena, viento a través, estepa en diagonal o cielo en popa a toda vela…
Dice :“Vejez es cuando a un hombre
arrimado al fuego de la chimenea
temblando a causa de las brujas
para poner el cazo sobre el lecho
y traerle su ponche
viene ella en las cenizas
quien amada no pudo ser vencida
o vencida no amada
o alguna otra aflicción
viene con las cenizas
como en esa luz vieja
el rostro en las cenizas
aquella vieja luz de las estrellas
en la tierra otra vez.
corazón, qué oquedad,
y dentro cuánta suciedad
dormir hasta la muerte
nos cura siempre
ven a aliviar
esta vida este mal
¿La esperanza?, un bribón, el más grande embustero,
hasta que la perdí, no supe de la felicidad.
Copiaré del infierno en la puerta del cielo:
dejad toda esperanza los que entráis.
Pide al todo-lo-cura, al todo-lo-consuela pensamiento
solaz y salvación para el dolor que os donó con esfuerzo”
¡DIJE, TATE!
Debajo de las cosas es el primer sitio donde no hay que mirar. Catalina miró, cuando la carne aún no pensaba en reproducirse, y mira aún, bajo una pizarra, y observó cómo el escorpión se arqueaba sobre la hembra, emponzoñados…
La caricatura del orbe es corva, irreal e impronunciable. Como una Belleza loca de contento que hubiese decidido vengarse de la fea condición de ser hermosa sacándose el brillo de los ojos y la temperatura de los músculos.
El mundo no es redondo ni cuadrado. El mundo no es. Cómica observación de una sesera tan preocupada por todo como el agua de cambiar de forma incesantemente.
Catalina trabaja divirtiéndose en un espacio abierto cuyo techo recorren conductos, bifurcaciones y ecos de irreverencias que quedaron desperdigados por el aire.
Ni contempla estrellas fugaces cuando surcan el cielo… Sí pide deseos: deseos de venganza, de arrebato, de conmiseración. Desprecia la codicia de los insectos, ¡ciega!; ama, en cambio, la de los Hombres, ¡tan indómita y fiera!
Estoy sentado frente al televisor y veo cómo hierve al fuego la lamentación sin mugido de una vaca.
Me levanto despacio porque los huesos debido al frío y la humedad responden con la parsimonia del galápago tostándose contra la piedra, y lleno un vaso de agua del grifo.
No soy capaz de beber. Algo en mi fuero interno me dice que el agua sabe a rayos hechos trizas y que es más saludable que se la arroje a los peces de colores.
Suena el teléfono y al otro lado susurra la reina de la noche su letanía de adoración, vileza y encanto.
No sé que hacer de nuevo. ¡Salgo en busca de ropa que ponerme, limo mis huesos, compro otro electrodoméstico, aguzo la glándula pineal con la llama de un mechero, alterno con ella y dejo que al final me toque la Grandeza o expelo otra vez contra el viento y lo disuelvo todo!
¡La intranquilidad de estos riñones tan sumisos!
MICRORRELATO CON PAPAS MORDISQUEADAS.
La mujer a la que amé se ha metamorfoseado. Ya es el espectro bailando una giga entre espejos deformantes que de su silueta invisible extraen aquella iridiscencia deletérea, amorfa, deslumbrante capaz de resucitar a los vivos.
Nunca se cae cuando danza deprisa ni la lentitud la hace parecer perdida…
La mujer a la que amo fue un fantasma a quien ya no deseo salvo en sueños.
Concebía su propia existencia como un drama, pero no un drama trágico sino como una comedia o una ópera bufa, a causa de la repugnancia que sentía por los presuntuosos y los pedantes. Es en esta capacidad de relativizar donde se reía de sus propias debilidades, incluso en sus horas más negras; y, sobre todo, sus propias convicciones, su propia persona, es donde se encuentra la clave de su vida y de sus obras posteriores: esta actitud le venía directamente de Marcconi y de la civilización veneciana, incluso si sus raíces se encuentran en autores como Horacio o Ariosto…
CANTEREL.
Es un protagonista sobrio de una confabulación ebria. Se casó y triunfó. Se separó y se desesperó de tanto esperanzarse contando con que la nadería de su abandono diese frutos como nenúfares preñados de esperma de demonio…
Demonio en celo…¡¡¡ The night of the dêbil…¡¡¡
Durante el siglo XX se inventó la fórmula para que el timbre de un instrumento como la voz de pito sonara a melodía de seducción.
Desde entonces se liga mucho más que antes.
Ahora el macho se acerca a la hembra disfrazado de lógica femenina y ella se adelanta al hoyo de la trampa entonando estribillos graves como ronquidos de experto en cansancio, rutina y desamor.
¡Espero que no les siga creciendo tanto…!
El padre al hijo que no se fíe de sus emociones.
El hijo al padre y entonces de qué archipámpanos me fío.
La madre se acicala delante del espejo del dormitorio amando hasta la extenuación con hijos, padres, a espíritus maléficos y grávidas apariciones que anuncian buenas nuevas…
El hijo al padre: un beso papá, me largo ya.
El padre al hijo: debajo de la piel, como en nosotros, también se retuerce la inefable silueta de una bestia jamás saciada de poder.
¿Siempre en vilo? Para Mal o para Bien, nunca satisfecha, aburrida, cansada de respirar, huidiza ante el arrastre viscoso de la Muerte, rapaz, canina como el hambre de los desheredados, de los buches vacíos, de las preguntas incapaces de reformularse con la intención de despejar su incógnita…
MONÓLOGO, CANON Y DECÁLOGO PROLÓGICOS.
Hebras de Bacon sin colar; versos de Tralk adjetivados por mí cuando esta osamenta se arroja contra la carne porfiando huir; películas del mago del suspense tal cual (no se supera todo viéndolas, sino la amorfa sensación de la Nada, aun el hecho irrepetible de la cesación definitiva, del auge siniestro que acecha, de la densa obstinación que nos reduce a cenizas); carámbanos de ansiedad recién contraída; superación de uno mismo escuchando vertidos adagios de Mahler al atardecer, mientras desciende el humor de los seres y aumenta la capacidad de soñar en blanco y negro cualquier lacrada pesadilla, ensueño, espectral fragilidad o meros destellos que se cuelan por el rabillo del ojo; la fábula de los niños atrapados en el bosque de la bruja malvada repitiéndose como un cíclica espiral de virus que se entrelazan para participar en alguna conquista…; Sexos, Nexos y Léxico; narices de Giacometti; luz, pero tamizada por la nube de la serenidad, retorcida, hueca, distante…; sueño, mucho sueño; vaca a la brasa; azúcar de pera limonera y primaveras consagradas gracias a ritos practicados por meretrices idas atravesando alambres embadurnados…
Porque muchas veces me he preguntado qué estoy haciendo sin matar. Me ha entrado el miedo que el corazón experimenta cuando lo drenan. He imaginado que me enamoré y cogí desprevenido al desvío equivocado (ocios, protonegocios y órdenes mafiosos de blsfshubÚ)=. Me equivoqué a los trece años cuando decidí escoger logarítmicas letras en lugar de ciencias auscultadas por artistas del hambre, del trapecio y la melancolía propia de niños (quizá ahora podría ser médico sepulturera, y aprender a desenterrar patologías aún no descubiertas por el frenesí del microscopio como el asco, la disección de ahuyentados o la fiel disentería de los ambiciosos), como mis padres, y no mirar la cuenta por si me he quedado en números rojos. Me equivoqué a los veintidós cuando rechacé un trabajo en una agencia de prensa rosa para coger una beca (de 150 euros mensuales) en el gabinete de comunicación de una escuela de cine. Me equivoqué cuando decidí olvidar mi carrera y hacer una tesis sobre una cosa de la que no tenía ni ideA (“la frondosa tergiversación de la carne abierta en canal cuando obedece”). No han faltado “amigos” empeñados en recordarme que nunca sabré lo que ellos. Siempre habrá un teórico del cine a quien no conozca, un rajá obnubilado, una deliberación de miradas poseídas…
¡Aúpa Evans soportando la vida a duras penas! ¡Waltz for Debby!
